Nada me quita de la cabeza que todo eso es la ocurrencia de alguien, en algún momento, algún buen escritor, excéntrico, te da vida. Como que naciste el mismo día en que te vi, momentos antes, no me imagino como una vida se puede haber desarrollado de forma tan magnífica y simple (al menos ante mis ojos y mi raciocinio, de las pocas cosas que puedo colegir dentro de mi absoluta capacidad de intentar reconstruir cosas a partir de detalles tan pequeños como un grano de mostaza), o compleja quizás, tengo la cabeza demasiado llena de preceptos constitucionales y noticias vanas como para recordarme de que es lo esencial (y no me salgan con esa huevada de lo invisible a los ojos)
No hago más que pensar -cuando logro hacerlo- que eres de otro mundo, demasiado distante al llamado mundo real, son demasiados colores ajenos, demasiados sonidos que no pueden ser decodificados por el insípido día a día al que estoy acostumbrado.
Quizás simplemente no te importa ser del material del tiempo actual, lo cual está bien, lo cual explicaría muchas cosas que suceden las cuales no tengo tiempo ni ganas(en realidad ganas) de argumentar.
O quizás no sea nada, solo que estás aburrida.-
1 Violines se desafinaron:
good job, man
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