-ESCAPARTE-

2012-01-25T19:29:00.001-08:00

(Si no escribo no podré dormir, aviso)

El que va al frente con miedo es más valiente

como quema en la piel la muchedumbre

exagero quizás, pero cuando se siente la música desde el pecho hacia el mundo

cuando la percusión se convierte en grosera marcha...

cuando pasa todo eso, se entiende

lo proclamo, quizás sea mucho, demasiado peso para alguien con el miedo tan enraizado en las pieles como yo

con las carnes gritando pasados vivos, nefastos, hechos de cartón y carbonita

me siento culpable de llevar al azar o a cosas tan extraterritoriales a mi el peso de mi día entero

no estaba preparado para el mundo, menos para cosas más complicadas

para rasgos complicados

para tonos de voces que raspan en el alma

para adicciones que son difíciles de asumir

difíciles de conseguir

imposibles de frenar.

También me siento culpable de poblar el mundo de tanto verso negro oscuro hormiga

y tan pocos corpúsculos de luz

es que no entendía bien la teoría ondulatoria

así como las teorías de las atracciones

ni tampoco entiendo demasiado de poesía lunar

es porque no leo demasiado, no escucho con atención

no lo sé

quizás sea el peor escritor de la historia, o tal vez uno más (tengo la certeza de eso la mayoría de las veces), pero aun siendo Cervantes mismo, estaría igual...

A modo de desahogo esto se leerá tan amargo, pero no lo es, es simplemente la timidez la que me lleva a pasar esos momentos de sombra no tan cruel.

Me doy mil vueltas, mejor no sigo, mejor te dejo descansar en mi mente, que esa copia que está intentando ser decodificada se quede tranquila.

Güich

2012-01-21T21:41:00.000-08:00

Quisiera escribir versos que cambiaran las cosas

versos que convirtieran ciertas cosas en aceite y otros elementos

palabras poderosas, llenas de magia y vigor

Quisiera ser capaz de darle movilidad a la risa

activarla con un par de letras juntas como cuando uno recién empezaba a leer

Quisiera que la calma pudiese invocar con solo rememorar los fonemas, cuando la pena inunde, cuando la culpa acalle la esperanza

Quisiera también escribir cosas que emocionen, cosas lindas, cosas fuera de este mundo.

Quisiera poder basicamente pintar el cielo a punta de figuras literarias, de conectores mal utilizados, de lenguajes abstractos, de prosa interminable, de cosas que salen y brotan de la cabeza, de los ojos, de los labios, de cualquier piel.

Quisiera con todo eso modificarme a veces, cuando tengo ganas de guardarme y desaparecer hasta que termine el temblor, la tormenta y la oferta, sobre todo la sobre-oferta.

Quisiera tener talento de poder sonreír cuando no se tienen fuerzas, cuando la cara enrigidece, enloquece en una mueca de hierro y humedad...

finalmente quisiera muchas otras cosas más, pero la esencia reside en esto.

Quisiera escribir sobre buenas cosas.-

Dinamarca

2012-01-17T20:09:00.000-08:00

Lo vi apuñalado, frente a mis ojos

lo observé con estupor

no lo podía creer

la sangre brotaba desde su boca

nunca en mi vida vi un río tan caudaloso como la vida que se le iba vía oral

Intenté buscar ayuda, socorrerlo

grité, lloré, recé, llamé a todos los números que poseía mi celular

intenté escuchar su pulso, seguía con vida, pero no lo parecía

su cara estaba petrificada, como viendo de cerca los ojos de la muerte

Debió haber sido más que una simple estocada,

quizás, una daga envenenada

lo vi traicionado, frente a mis ojos

morir

desvanecer.

Cuando quise cerrar sus ojos me enfrenté al espejo.

(1992-2012)

Molto

2012-01-13T19:20:00.000-08:00

Es como si no tuvieses pasado

Nada me quita de la cabeza que todo eso es la ocurrencia de alguien, en algún momento, algún buen escritor, excéntrico, te da vida. Como que naciste el mismo día en que te vi, momentos antes, no me imagino como una vida se puede haber desarrollado de forma tan magnífica y simple (al menos ante mis ojos y mi raciocinio, de las pocas cosas que puedo colegir dentro de mi absoluta capacidad de intentar reconstruir cosas a partir de detalles tan pequeños como un grano de mostaza), o compleja quizás, tengo la cabeza demasiado llena de preceptos constitucionales y noticias vanas como para recordarme de que es lo esencial (y no me salgan con esa huevada de lo invisible a los ojos)

No hago más que pensar -cuando logro hacerlo- que eres de otro mundo, demasiado distante al llamado mundo real, son demasiados colores ajenos, demasiados sonidos que no pueden ser decodificados por el insípido día a día al que estoy acostumbrado.

Quizás simplemente no te importa ser del material del tiempo actual, lo cual está bien, lo cual explicaría muchas cosas que suceden las cuales no tengo tiempo ni ganas(en realidad ganas) de argumentar.

O quizás no sea nada, solo que estás aburrida.-

2012-01-04T20:56:00.000-08:00

De los arrepentidos es el reino de los cielos

de los psicópatas el reino de los celos

de entre las fotos sacándome las espinas clavadas

las plumas todas desparramadas

apuntando un arma hacia el colchón

De los que miran al pasado y rezan demás

rosarios sangrientos llenos de sed y lágrimas

deseaste ser mejor, deseaste no ser lo que eras

yo solo desee ser un poco más bello

o un poco menos necio

De los arrepentidos es el reino de los celos también.-

3

2012-01-03T08:38:00.000-08:00

Hablo de cosas sin estructura alguna, de cosas que solo existen en mi mente

Cosas relacionadas con la magia y cierto misticismo artificial

esa magia que prospera levemente en el aire, que me hacen caer rendido hacía el suelo, de espaldas

que me hacen nadar de dormido y de dopado, recordar desde el rincón de la inconsciencia

cosas que van dirigidas hacia cualquier lado y pretendo alcanzarlas al vuelo, esforzándome, estirándolas hasta que se puedan llegar a romper

Cosas que solo es posible alcanzar si se tienen alas, de cartón, de poliéster, de seda, de lo que sea, solo alas, ni siquiera se pide que funcionen, solo alas y un poco de eso, de eso que piensas ahora en tu cabeza y que quizás no logras materializar en palabras.

Esas cosas que nos hacen llorar y transpirar las noches

que residen más allá de las botellas y de las destrucciones

Cosas que no puedo sostener entre mis manos, pero quisiera.

2012

2011-12-31T19:13:00.001-08:00

Yo sí creo que las cosas pueden cambiar, cambiar para bien. Lo creo porque lo quiero...en todo orden de cosas.-

Horno

2011-12-23T21:16:00.001-08:00

El aire ya estaba demasiado líquido y ya era demasiado tarde como para beber de las aguas desmemorizantes del río.

Tanta transpiración y lágrima que se confundía con la saliva que caía de la gente

estábamos todos tan cansados y condenados

las cadenas me hacían daño en las muñecas y en mi cuello

en esos momentos no existían ni los abogados ni la piedad

eramos todos testigos silentes de las injusticias que nos pasaban

ni empatía teníamos, todos, encerrados en nuestros propios casos

internamente, pensaba que ante ciertas eventualidades todos estábamos dispuestos a matar al otro para salvarnos.

La piel me quemaba, mi propia piel, la quería desprender a pedazos pero dolía todavía más. ¿Qué motivos habrían para seguir respirando? Pero la huevá era automática. Así aguanté treinta y cinco años.-

6

2011-12-21T21:32:00.001-08:00

¿Cómo explicar sin complicarme de que no puedo dormir?
La noche está violentamente calurosa y como cada noche, en mi mente rompes todo
No se como explicarlo sin complicarme digo, siempre ha sido difícil para mi eso de fundar mis reacciones, más ahora hacerlo frente a ti, que mientras me sonríes destrozas mi vocabulario en dos segundos, convirtiendo una compleja construcción de frases que ensayo durante mucho tiempo en balbuceos imberbes y estériles.
No se si confiar quizás en mi pasión y el 'nuevo día brilloso'. Sobre todo la noción de día o de semana o de mes reducida a instantes, caras, saludos, holas y chaos. Analizados desde la perspectiva del hilo más fino. De a bajas dosis, creando resistencia, queriendo ser siempre un poco más esclavo de tu sustancia. Un adicto, un enfermo, un interdicto que alguna vez se creyó artista, un ex hombre, ex niño, ex animal, simplemente una mente hipnotizada.
Pareciera más macabro de lo que es, es que con los versos me pongo a la sombra más que al sol, porque me hace daño, tu bien sabes, a las pieles sensibles es más fácil que les de cáncer. Si, estoy escribiendo fatal pero lo necesitaba, a veces la cuota de desastre hay que cumplirla antes que a uno le vengan a cobrar.
Y nuevamente me hiciste divagar, como ahora, como siempre, como antes y en mis vidas pasadas.
Solo deseo de navidad verte una media hora más.-

Postre

2011-12-21T19:19:00.000-08:00

Amontonó las piedras y se sentó a descansar. No sabía que pensar acerca de ella, sobre todo porque tampoco estaba acostumbrado a pensar demasiado, y menos, a pensar en la gente. Pasó por su mente todas las frases y las conductas. No era un erudito acerca de la especie humana, pero en la corta vida y todo lo que el sentido común reza ya se daba cuenta que no era como las otras personas que van por la vida, como demostrando que son inteligentes, que son valiosas, que merecen vivir. Simplemente ahí estaba, en su pensamiento, como cóncava con la realidad, viviendo en la forma y no en el -sobrevalorado- fondo. Reconoce que habían restos de que la rutina ha querido llevarla a su religión amarga, pero eran débiles y se notaba que ella era una purista en el arte de vivir. Saca un cigarro, pero no lo fuma, eso de comprarse cosas que no necesita era muy propio de él y sus malas costumbres, pero lo escondía con vergüenza también, mal que mal, era solo un acto reflejo. Mientras el encendedor le daba vida a ciertos balbuceos y al reproductor que hacía sonar en los audífonos ciertos acordes entre The Cure y Virus, pierde un poco la mirada en la plaza de juegos donde los hijos de los vecinos se juntaban antes a jugar con sus piernas y ahora actualmente con sus pulmones y neuronas.
-Es increible que todos estemos en este mismo lugar-
Se paró, limpió sus pantalones de la arena y volvió a casa a pintar máscaras como cada noche.-

Ofiuco de mentira

2011-12-17T21:10:00.000-08:00

Animalejo raro
el que se esconde en las cuevas
el reptil plumífero medio endemoniado
los perfumes y los trajes esconden su naturaleza
un ser que a veces suena despreciable y otras veces encantador
mirada que no cautiva, que no dice nada
verborrea y lengua intercambiable, en rosca y a veces a presión
con voz de violador en serie y las garras llenas de aburrimiento
apariencia tras apariencia hasta llegar a un fondo negro y blanco, monótono, monocromático, monotemático, mononuclear.
La moral de los cóndores, frases llenas de carbón marino. Un poco de pimienta
Dejar maridar por treinta segundos y abrir los ojos
El hombre lleno de masturbaciones mentales y de especie de pasiones anómalas de las personas jurídicas que lo controlan
El representante legal de todo
Los versos más vacíos de mi vida.-

Esperanza, juventud y cosas lindas

2011-12-13T18:45:00.001-08:00

"Y me visto de terno casi como para asistir a mi propio funeral

Hay que asumir a veces que las cosas no salieron tan exitosas como uno esperó, más bien, salieron desastrosas.

Pasaban y pasaban los años, los momentos, y simplemente se me iban las ganas y los intentos

Y ahora, acá, en los mismos prados verdes que descansé antes, ahora más que por flojera es por abatimiento.

Me negué tanto a seguir a la masa que se me olvidó ser feliz, y al intentar remediarlo quedé a medio camino.

Que mal, sigo dando pena, como si de eso se tratase el mayor de los talentos que tengo. Ya no repetir de memoria palabras que le rompen el futuro a la gente ni balbucear tecnicismos que quizás a alguien excitaron una vez, o muchas. Toda esa dedicación que no entendía. Ahora ellos no entienden en lo que estoy.

No me queda más que pensar en que siempre estuve muy equivocado, fuera de foco y me sentía especial de cierto modo, pensaba en el camino alterno, distinto pero todo fue una ilusión.

Ya no estoy triste, simplemente estoy y hago fila, una fila inmensa, luego de una vida de odiar y evitar las esperas largas termino acá sacando número para décadas hacia el futuro."

E. Callejón.-

PD: Me da vergüenza escribir toda esta mierda pero igual la publico. Chao.-

Para el hueón que se ríe de mi

2011-12-12T19:04:00.000-08:00

Eran tipos raros. Quizás el azote y la venganza de los hijos bastardos del éxito.

Ahí se sentaban, silentes al estar solitarios, pero descarnados cuando estaban en grupos.

Repito que eran muy raros, se reían de todo y de todos, pero no eran risas normales ni estúpidas, era como risas cargadas de odio, como si se tratase de pensar en planes para asesinarte o algo así.

De pies a cabeza, analizando todo, lucían con sus vestimentas extrañas, sus complexiones únicas, algo endebles, sus cortes de pelo fuera de temporada y sus accesorios que los diferenciaban del resto.

Eran tímidos, pero sin duda no eran estúpidos. Unos genios quizás, o solo yo, con el miedo que me producían los engrandecía en la mente. Se sentaban en la parte de atrás.

No cabía duda que en tiempos pasados ellos eran los rechazados, los golpeados, los insultados e ignorados. Pero ahora eran distintos, más fuertes, mejores. Quizás llevaban bibliotecas enteras y sus lenguas traspasaban las paredes. A veces escuchaba sus murmullos y eran ácidos, me dolían. Ni con mil palizas te podías quitar el veneno que eran capaces de tirar.

No eran tipos duros, pero me asustaban.

Me asustaban mil demonios, carajo.-

Re

2011-12-08T20:21:00.001-08:00

Quizás la noche a veces se posa sobre mí el día entero

de negro me visto y mi hasta sombra parece clara

pero debo confesar un montón de cosas sobre mí

cosas como que de noche intento ser ilimitado

sueño con que las cosas vuelvan a ser dulces

pienso, me siento, rió y canto las alegrías vividas en el mismo sueño

yo, del mundo entero, el dueño

pero más que cualquier tesoro

el capitán del barco de los deseos

llenos de magia, de buenos viajes

de sonrisas que se contagian como bostezos

pero sobre todo

de esas sonrisas posadas en ti

adornándote magnificamente

la imagen maravillosa que le da un poco de sentido a la música

que pasa de ser un antídoto contra el error

a una oda a la belleza

son cosas que me pongo a pensar a veces, con Morfeo y todas sus fases sobre mi

sentado en el lado oscuro de la luna

ayúdame a jamás despertar

al menos por un buen rato

al menos hasta la Una.-

Me gusta que llueva

2011-12-05T19:52:00.000-08:00

Porque el sonido me deja dormir en las noches

apaga un poco mis pensamientos

es tan sencillo y tan mágico

tan ilusorio

tan atrapante

es como si el cansancio del día se rompiera con cada gota que impacta en el techo

y llega hacia a ti

y lo escuchas

y como que te cantan suavemente

es como el saludo de lejos con una sonrisa suave

es el saludo tímido de la vida quizás

Hace tiempo que no llueve de esa manera, quizás mañana lo haga

No cactus

2011-12-02T11:41:00.000-08:00

"A veces no es demasiado sencillo asumir que se está subterráneo de todos los sentidos posibles.

Uno se miente mientras intenta ahí, mantenerse estoico de pie, cuando en realidad el piso tiene mucho más de hogar que el aire que intenta resecar las mejillas.

Quizás mucho tiempo he pensado con ardua impaciencia el día del cual finalmente pueda despegarme del piso y no volver hasta el día de mi muerte, cuando la gravedad haga carne en mi(y de mi) futuro.

¿Como terminaré? Quizás poniéndome una corbata que pretendo no sea de cotillón y regalando sonrisas falsas mientras por dentro pienso que mi única meta es no terminarme el queso Filadelfia antes del viernes, porque hay que ahorrar y porque para engordar se tiene toda la vida, y la vida no es muy amiga de los gordos.

Por mientras sigo acá, viendo los cortes que tengo en las manos y las heridas de las rodillas, y sobre todo, oliendo a muerto y a -noche anterior-, expresión que suena mucho más triunfante que decir -terminé durmiendo en una escalera en estado de ebriedad-"

E.C.-

Casi

2011-11-28T18:43:00.000-08:00

El mundo dejó de ser el mundo

la patria también lo dejo de ser

Momentos tensos de ver tus ojos de lejos

cuando se que vendada estás, desde el aura hasta la mañana

eso de convertirse en cosas imposibles

de prescribir derechos invisibles

me rayo un poco entre los libros a los que estoy condenado

quizás hasta diez años y un día

el día cualquiera, un día cualquiera

dos de algo, de Aries creo que era

El mundo dejó de ser el mundo desde que dejé de ser yo mismo

de mi nombre y mis números no se supo más

me convertí en la sombra de un pájaro

de pronto recojo sus plumas, las plumas de la sombra y no del pájaro mismo

porque hay que distinguir entre sombras y sombras

las que prescriben los versos que nacen de mi cabeza

cada vez que veo tu espalda alejarse

a veces corro... a veces me extingo.

De eso no hay duda en doctrina alguna. Todas coincidiendo.-

No me remito al manual

2011-11-27T20:01:00.000-08:00

Comunicabilidad de la misera

Explicación ilógica del ArtíCULO 45:

"En caso de que el adquirente se vuelva loco, el legislador ha de disponer la opción de que el tradente pueda propinarle un combo en l'hocico seco y sin mediar mayor evaluación, siempre y cuando se haya verificado antes la presencia de lloriqueo por parte de las partes interesadas. Cualquier error esencial tendrá como sanción la nulidad absoluta y el pago de daños y perjuicios a la parte que sufra el detrimento de todaslascosasquepuedancaberentucabezaenestemomentoyqueteconsumen"

Una mierda así.-

Blossom

2011-11-21T17:04:00.001-08:00

"El mundo está sustraído para nosotros, los sin nombre, sin casa, sin familia y si honor

entre más veces tomas la misma ruta, más reemplazable te haces

Usted no sabe lo que es tragar la mierda a cucharadas

tragarla mezclada con sangre y polvo

disueltos en un mal jarabe, como extracto de infierno

como esencia de maldad

Renunciando a la corbata y abrazando la miseria, así es como sucede

y de pronto te vez ahí, entre llorando y riendo en la parte de atrás de las micros

cuando no hay hogar, no hay un puto techo tranquilo donde reposar las heridas de un mal día

ni café, con suerte agua, como para mantenerse despierto para no irse en el sueño

la porfía, la que nos hace esquivar la muerte por parte de nosotros, los sustraídos. Los que no pertenecemos ni al sótano de este mundo. Extranjeros, ladrones, fantasmas de la calle"

El otro Johnny.-

2011-11-16T19:40:00.000-08:00

Mientras tomaba el vaso de agua repetía con fuerzas una frase que nadie logró captar

luego se lanzó a la vía pública

luego cumplió su sueño de volar y hacer volar su mente

-en realidad fueron sus sesos-

Fumón(as)

2011-11-10T14:49:00.000-08:00

"Estaba ahí po', como perro abandonado fumando a un lado de la plaza a la hora de almuerzo, casi afuera, casi en el lado en el que atropellan a la gente.

Me preguntaba como pasé de una vida totalmente basura pero de verdad a una vida basura y además de mentira, una complaciente con todo lo que odio.

Me vi enmarcado en mi traje impecable, mi camisa blanca como las páginas de una biblia (sí, no se lavar ropa sin que me quede MUY percudida) y mi corbata que pretendía no tener ninguna mancha de mayonesa casera.

Estaba flaco y casi saludable, pero mi cara decía cosas muy malas, improperios en cada ojera y mi boca como queriendo decir 'Whatever'. Bueno, he sido un poco generoso, la verdad estaba hecho un desastre envuelto en papel de aluminio.

Fumaba mal, porque no sabía, porque tenía veinticuatro y en mi vida antes de esta semana había comprado una cajetilla de cigarros. Tenía veinticuatro y me corté el pelo, hace semanas que no bebía una sola gota de alcohol y sentía que el alma me ardía por una pilsen. Pero (creía que) me sentía bien, ya casi no tenía guata, porque además del alcohol empecé a comer 'Bien' y todo lo que me podía desagradar era el costo de un 'trabajo digno' y una 'vida decente'. Pero eso no me hacía feliz. Era un ex-gordo no tan gordo, ahora simplemente era eso, un -no- yo anterior.

De pronto vi a esas liceanas en esa plaza, sus abrigos negros, faldas negras y panties negras las delataban de aquel colegio tradicional del cual nunca me aprendí el nombre, porque era largo y porque poco importaba. Se veían radiantes y estaban borrachas, tenían esa belleza exclusiva de los malos (gracias Jorge González) y en especial una me llamaba la atención. Era hermosa y desconocida, estaba mal arreglada y su pelo estaba sucio, pero era hermosa y lo demás poco importaba. ¿Que edad tendría? Unos dieciséis o diecisiete pensé (y luego pude comprobar bajo extrañas circunstancias).

Me gustó, quise invitarlas a una pilsen a todas solo para hablar o mirarla por ultimo, pero pensé que llamarían a los pacos o a los punkies que estaban ensuciando la escena cerca. Uno nunca sabe con que se puede encontrar, además hay un charco generacional televisivo bastante grande entre yo y ellas.

Las contemplé largo rato y me acordé que hace 5 años yo era igual, pero de tarde/noche y sin uniforme. Las contemplé largo rato (repito para que se entienda) embobado hasta que me di cuenta que se reían de mí. Me fui corriendo cuando me di cuenta.

Cuando llegué a mi casa intenté buscarla en facebook. Se nota que estoy enfermo de la cabeza"

E. Callejón.-

Empate

2011-11-07T17:52:00.001-08:00

Tantos vasos de agua y aun no me convierto en mar

litros intentando diluir el lápiz labial rojo impreso en mi mente

El ultimo solvente que he intentado ultimamente es el agua

he perdido noches enteras intentando diluirte en alcohol y hielo

y las bebidas azucaradas como para que la garganta no se queme

¿Qué tan útil ha sido?

No mucho, solo he logrado diluir mi dignidad y mi amor propio durante tiempos

escenas ingratas de un ser con la razón destituida de su cabeza

un loco, un niño, un mierda

Uno de los peores mierdas de la historia

Aun así es el mierda que vive en mis zapatos

el bobo que mira a través de mis ojos

la voz que se silencia cuando te ve de lejos

La voz que se silencia mientras la mente grita

y grita desgarrada

mientras el alma, atribulada, me pide más y más agua.

Diluye ese lápiz labial rojo hasta diluirte a ti mismo, me reza y me implora

Bueno, a lo mejor exagero.

Casi nada es verdad

(eso incluye el verso anterior).-

Helado de lúcuma

2011-11-01T16:31:00.000-07:00

Miré fijamente sus labios

solo sabía que entre ella y yo había una pantalla que nos separaba

bastaban un par de verbos para convertirme en una estatua de sal.

Como que siempre pasa lo mismo, quizás, pensé

El idioma extranjero y el guión están tan aprendidos

ya sé que sigue después, pero siempre que se repite es amargo

tan inevitable como intrincado

Quisiera que todo se diera de modos distintos

que el montaje se traspapele o algo así

no quiero otras diecisiete temporadas del mismo papel

al menos una temporada de descanso, una sola

¿es mucho pedir?

Las últimas lluvias de Agosto Eterno

2011-10-24T16:33:00.000-07:00

Momentos en los cuales pienso en que si reventaran los vidrios de todos los locales y los autos sería perfecto.

De que la hierba se quemara y no volviera a crecer

Sería hermoso y armónico que el mundo perdiera el control. Que empezaran a derramar lágrimas, sudor y muecas nerviosas.

Un instante de bestialidad en la vida diaria.

Quien no haya tenido un segundo de incinerar su alma diariamente que tire la primera piedra. Yo por mi parte camino rápido bajo la oscuridad de ese sol tibio, que no calienta, que no hace más que molestar a la vista.

Los rayos de ese color amarillo desastre, amarillo dolor de cabeza y de corazón

¿Acaso soy el único hombre loco de la tierra?

¿Acaso soy el único impregnado con las sales de Miércoles en la tarde solitarios hacia Collao?

Quizás, pero no soy el único que lo merece, al menos me quiero un poco -solo un poco- para pensar de que en realidad hace tiempo debió acabar esto.-

Insomnio cualquiera

2011-10-23T21:28:00.000-07:00

Por ese maldito deseo a refugiarse en un rasgo, preferentemente distintivo

la obsesión material y quizás no sé, llamando a vidas anteriores

No lo niego, intento adivinarte mientras tiro el reloj hacia atrás

no niego tampoco de que aprendí a ser escolta y a la vez estar ausente

ser el fantasma desde Concepción hasta mi pobre y sucia provincia.

Quizás parece todo tan extraño, presionado, enrarecido

con toques de veneno suave y colonia barata

No soy más que un extraño que habla extraño y piensa extraño, para ti, quizás

que intenta compararlo todo y a todos

reducirlo todo a una maqueta del mundo, para poder entenderlo, quizás

pero no nací para calcular -aunque me esfuerzo mucho- por eso ya en funciones ni rectas divido las palabras

Sabes que a veces tengo miedo y nervios, soy humano igual que todos, y más que muchos

Y lo de la cáscara me pesa enormemente, de que se necesita bajar antivirus y actualizaciones para conocerme

No sé, a veces pienso que pierdo el tiempo, y a veces me veo aquí, escrutando palabras para que el viento se las lleve, a veces tristemente, a veces con un dejo de amargura y belleza. Porque cuando la belleza inspira belleza resulta, aunque hasta el olor de una buena colonia puede intoxicar si se ingiere de manera inadecuada.

Lo único que pido, es que si existiese la posibilidad de que no me destroces como a una manzana herida, por favor, no lo hagas. Soy un buen hombre a pesar de lo mierdero que puedo parecer a veces. Me esfuerzo en ser un poco más áspero de lo que en realidad soy. Sino la vida sería demasiado arriesgada ¿O me equivoco?

A veces me pregunto si en realidad esto debiese estar pasando. Igual la situación es caótica. Acá me veo escribiendo una noche en un tiempo el cual lo debo a crédito, y que todo esto quizás se ha dado por un montón -al menos doce o diecisiente- de decisiones que no he tomado como debería. Por favor, no me hagas caso. Solo te he dicho en la vida una frase con absoluta franqueza. Lástima que solo estaba mi espíritu presente plantado frente a tus ojos.

Espero que no leas nunca esto, pero no lo suficiente como para no dejarlo público.

Atentamente: Yo.-

Los (orgullosos) pájaros negros

2011-10-19T19:56:00.000-07:00

Nosotros, los prohibidos

los hijos de Caín

Los pobres y orgullosos pájaros negros

refugiados tras los árboles de algún patio de mala muerte

los que compran en el bar con la cabeza gacha

Nosotros, los tipejos que habitan el fondo de las salas de clases

los que conviven en un mismo mundo con los pesados macarras

los que tomamos coca-cola y escupimos en las calles

los que molestan a la armonía

a veces escuchamos, a veces nos importa todo una mierda

Nosotros, los sensibles llorones de siempre

con la coprolalia a flor de labios

con la llaga a flor de encuentro

Los mil veces rechazados

Los por siempre y para siempre de la suerte ignorados

A veces confundidos con vanguardia

A veces confundidos con locura

A veces confundidos con miseria

Las migajas que caen y las comemos con desesperación

tan acostumbrados que al festín lo repudiamos

Nosotros, los orgullosos pájaros negros

Los inútiles adornos del sol de la mañana

La resaca permanente de los sábados

Ahí nos verás, en la fauna humana

pateando bolsas de basura

Esgrimiendo poesía y garabatos intercalados

Ahí, respirando, consumiendo tu oxígeno

Eso fuimos siempre y lo seguiremos siendo, no más que pájaros negros posados sobre la tapa de la alcantarilla.

Pájaros negros, pero pájaros al fin.-

Lo contrario a una mañana agradable

2011-10-15T19:24:00.000-07:00

Empanada con sabor a piscola

maldita caña del demonio abierto de piernas

el exceso de gente y la falta de aire me están haciendo perder la razón

POR QUE NO APAGAS ESA MÚSICA HORRIBLE?

Por qué no les pego un balazo?

Por qué no me pego a mi un balazo mejor?

Suicidio en un bus, mala cosa, buena historia

gente sufriendo y gente maravillada leyéndolo en el diario

No pondrán mi foto en los calendarios seguramente, pero podré ser tema de conversación de más de un maniaco cabrón en Chile

En qué iba?

Ah, en que boté una empanada comida a medias

debe ser sin duda la empanada más mala que he comido en mi vida

les hablo de comida porque nunca tengo magia

les hablo de comida porque es el placer máximo al que tengo acceso

y esa maldita empanada, y esa maldita caña, y esa maldita caca de perro que pisé y me arruinó el olfato tienen la culpa

me hicieron infeliz

como cuando desperté sin zapatillas, ni celular, ni recuerdos ni genialidad

Indigno como un pájaro empetroleado, un bote vacilante

me dirigí a la puerta y hasta desde el pasado ya sentía el mal sabor de esa empanada

que mala compra por la chucha ! Que clase de idiota de mierda soy?

La empanada culiada dueña e impulsora de la Alemania nazi

o ni siquiera eso, ni siquiera se la comieron esos malditos pendejos que escuchan basura a dos asientos aproximadamente de mi

y respiro su mismo aire

y el aire de la empanada

y el aire de la piscola

y el aire de los que escapan de Concepción

la ciudad en la que sin duda he comido las empanadas más malas del universo y he odiado como nunca las deposiciones de los perros en la calle y los pendejos malcriados que viajan en bus escuchando su basura de reggaeton o como re-putas se escriba eso

Y por desgracia no tengo un arma

y cuando la tenga ya no tendré vida

la habré vendido a mis hijos

a mi familia

a mi trabajo

al gobierno

al jefe

y sobre todo

a la piscola empanada.-

2011-10-07T22:30:00.000-07:00

Como el cóctel y el tecito luego de la destrucción de los días anteriores

Entrecruzando las piernas viendo el naranjo atardecer

las balas guardadas en el bolsillo contemplan hacia el interior de las intenciones de 'el autor'

Se escucha a lo lejos una tranquila melodía, bella y sencilla

¿Qué depara para el destino del pequeño Cotelo?

Tira un dado, siempre saldrá dos.-

Me gustaría ser mejor escribiendo

2011-10-01T13:45:00.000-07:00

Es un deseo íntimo

Ser bueno en lo único que disfruto

Sentirme mejor en algo que brota de mi.

Es algo natural, no por eso bueno, es solo natural

Me gustaría ser mejor, porque ahora solo me sirve para algunas cosas

quizás me sirve para hacer decentes y poco convencionales cartas de amor del siglo XXI

o relatos nunca llevados a cabo de manera poco común a algún psicólogo

Me gustaría escribir un poco mejor simplemente.

Ser bueno dejándome llevar.-

La gente es extraña

2011-09-28T19:30:00.000-07:00

cuando la veo reflejada en el espejo.-

2011-09-22T13:43:00.000-07:00

El cielo choca a mis pies mientras me hundo kilómetros en mis inútiles talentos.

Desarmado con mucho menos que una sonrisa, los brazos abiertos a las balas desde el desierto.

La mochila cargada de pasados insípidos, llenos de condimentos que no funcionan, de palabras sueltas y estelas de mar que desaparecieron al instante.

A paso vacilante, cansado, sin energías. Quemaba el pavimento, quemaban los escapes, tanto vi escaparte que escapé yo mejor.

Nunca antes una micro se fue tan triste. Nunca antes una micro fue tan líquida.

Y la tarde sigue tan normal como siempre.-

El universo de los malditos

2011-09-21T20:04:00.000-07:00

Los nacidos del ala izquierda de la cancha

El wing de perfil cambiado, el que engancha cuatro veces para pegarle al arco, a riesgo de ser trabado, de perder la pelota, de ser MALO.

El universo de los que nos dejó la magia desde que nacimos. Los que bajo la luna nueva la vampiresa nos maldijo.

Hijos de Lilith, sobrinos de Caín. Condenados a cargar el mundo con los hombros y a Seth con sus colmillos en nuestros cuellos.

No habrá monedas para nosotros, no tenemos permiso para morir aún. Hay que rellenar el mundo, hay que hacer número. Las producciones no funcionan sin extras.

Cabeza negra, piel normal. Normalidad, comunidad. Las palabras de la dictadora suerte y su puta hermana la muerte fea. ¿O era al revés? De todas maneras ambas de sangre y estirpe impía y falsa.

Nos falta un número de barra y una vivienda social igual y precaria a la anterior. Eso existe, en nuestras cabezas y en nuestro invierno eterno de nuestro atribulado corazón -construido en serie-

¿Pretender?

Resignarse a sucumbir.-

Desde la casa de Géminis hasta la de Caronte.-

2011-09-20T18:20:00.000-07:00

El momento en que se disolvieron las palabras. La sequedad del aire y el destino jugando entre el caos y las piedras.

De los artículos de promoción y los artículos del código. Cualquier excusa sirve para esbozar una mueca nerviosa y abrir los ojos exageradamente para ver quizás, agudizar un poco la mirada dos segundos adelantada en el tiempo.

Quizás nos vi alejados en un desierto y años de dictaduras enfermas y despiadadas, dictaduras llenas de obras de teatro y cámaras que caen del cielo, mientras los perros ladraban desgarrándose sus voces.

Es el segundo apocalíptico, más el escéptico, más la esperanza y la -nula- praxis.

Las posibilidades aterran al jugador, al táctico, al entrenador de halcones y hasta a dios y el barquero, su mejor amigo a quien le dejó de hablar por culpa de una bella y prostituida llamada suerte, hermana gemela de la muerte, la eterna niña bonita y desagradable.

Quizás las aves mueren por insípidas y por lloronas se mantienen vivas las serpientes, las cascabel, las Isabel y las Gabriel, Miguel y Rafael. Me excedo en la enumeración, estoy sediento de testimonios que me eleven hasta la dignidad antes despreciada por mi y mis antepasados.

Caín no es fácil de llevar en la frente. Asesino acusado injustamente. Era él o la vida, era Abel o la putrefacción. Igual subió al cielo y generó ingresos. Igual subió al cielo y escupió en el desierto.-

2000

2011-09-09T00:15:00.000-07:00

De cuando yo jugaba fútbol y soñaba con el mundo

eran tiempos hermosos muy hermosos

era una sonrisa de luna a luna

el dormirse así, satisfecho de tanta alegría

y despertarse ganoso

Me gustaba llevar el pelo largo aunque siempre lo llevé corto, pero me gustaba creer que estaba largo

me sentía fuerte, invencible

único

sentía que podría tragarme el mundo si quería

y devolverlo a punta de soplos y canciones gritadas

Se me ocurrían tantas cosas

el viendo me agradaba en demasía

sacaba la cabeza afuera de la ventana del auto en movimiento

No era frío, era aire fresco

olor a calle, carretera, campo, juventud

no había problemas

era, sin dudas, el rey del mundo, de mi mundo, el pequeño y maravilloso mundo de un tan Cristóbal.

Nunca necesité una máscara, siempre fui yo.-

C'est la vie

2011-09-06T21:30:00.000-07:00

Como una droga que recorre el cuerpo

una porfía

una perdida de tiempo,

quizás

Una mezcla entre problemas con la realidad y con la resignación

Orgullo, que se yo

no me agrada, no miento

es un vino ligeramente amargo del cual prefiero estar inmediatamente borracho

la noche que deseas que pase rápido
hasta la mañana
hasta el dolor de cabeza
hasta las aspirinas
hasta la ducha y el perfume

"You are the cut that makes me hide my face.
You are the party that makes me feel my age"

(Igual no te miento si te digo que desearía disfrutar la fiesta

que el vino fuese un poco más dulce

que la música fuese más agradable

y que sea luna nueva, por favor, luna nueva)

RIPio

2011-09-02T09:05:00.000-07:00

Ha llegado el fin

no da para más esto

Ha llegado la hora de quemar LA máscara principal

sirvió, sufrió, lloró, rió

Pero hoy ya no funciona

tiene sus expresiones gastadas

sus frases gastadas

sus palabras ya no tienen valor

Ya no es importante

su gracia yace solo en los viejos diarios

en las viejas glorias, como militar retirado, recuerda

Es mejor matarlo y que no agonice

es mejor el trato digno que hasta los caballos tienen

Caballos moribundos

quizás eso es el pobre, un caballo moribundo

Es hora de dejar olvidado su cadáver

o quizás lo pensaré

hacer el rito del Hijo de Isaac

Degollarlo como a Jacob

partirlo como a Hans

o quemarlo como a Augusto (sí, el odiado Augusto)

Pongo mi dignidad en este cajón. Cuervos, atacad.-

Nadsat. O nada si usted quiere

2011-09-01T01:58:00.000-07:00

"Te sientes como en el inframundo cuando logras traspasar la barrera de tres veces por semana llegando -un poco- pianitso a la casa

nadie lo dice ni lo piensa, pero muy poca gente te extraña cuando sabes que la micro cuando dobla te puede mandar de cara a los asientos. Reparar en esos detalles cuenta mucho sobre tu vida personal. Sobre la ausencia de planes y de relaciones personales.

Tomando tecito en el inframundo se vio al anti-héroe, jugándole una partida de ludo al puto diablo eterno. El apitutado del gobierno, el que no merece su puesto, el que se cagó a mucha gente en la academia Lucifer Cabrera Bisconti.

Era esos tiempos en los cuales pensaba que Lucybell era nombre de niña y que los pasos de cebra tenían algo especial, así como una inmunidad para comer pan con mantequilla mientras todos luchaban fuera de de él, se sacaban los ojos, se sacaban la madre, se sacaban el pelo y los accesorios y parecían personas. Lo supe, su supimos, lo supo tarde, cuando nos vimos, me vi y toda la sarta de conjugaciones con una pata de yeso. Habíamos sido embestidos por la realidad y luego, en el instante después, con cortina musical y todo nos vimos con un café amargo y una corbata suicidándonos la libertad.

Cambiamos las manchas de sudor de hacer cosas por las manchas de sudor de nerviosismo, estrés, y las manchas del completo con salmonella de la esquina y del schopp de la mala muerte que nos ve salir un poco doblados de la fuente de soda más rasca del centro. La muerte de los oficinistas es ir a comer a un lugar decente, donde te traten de señor por personas que seguramente lo merecen más que uno. Personas más probas que uno, que echándole un escupitajo a tu colación diaria aún es mejor su trabajo que el de uno, porque uno... uno no da nada, y no le dan nada a cambio tampoco, así que está bien ser mal trabajador y hasta persona.

La gente a veces va a misa para compensar tanta mierda. Lo que es yo y usted, nos cagamos de la risa. En un sofá, viendo TV abierta, disfrutando de cosas que nunca debimos. Las disfrutamos porque es nuestro deber, no porque quisimos"

E. Callejón

Barricada

2011-08-25T23:03:00.001-07:00

Y se vio al ser enmascarado

refugiado en los delirios

convertido trece veces en torpezas

perfumado de bencina y respiros

escapaba a paso lento

se le vio esbozar una sonrisa

el nerviosismo apoderado de su cuerpo

el nerviosismo en horario de oficina

y se vio al ser enmascarado enmascararse aun más

perdido entre las sombras de día

intentando de pronto componer

de reojos una delicada sinfonía

entre el plástico quemado

entre bosques inundados

entre caras conocidas

entre lirios y aceite de oliva

2011-08-24T12:47:00.000-07:00

Hace rato que estoy bloqueado.

Es como una respuesta natural del cuerpo quizás, algo del sistema inmunológico puede ser, pero me cuesta demasiado terminar lo que escribo, me cuesta que me gusta, ya no me dejo fluir.

Estoy un poco preocupado, ex lo único que hago por gusto y solo por gusto y ahora ni eso me está saliendo.

Creo que necesito descansar, de verdad...

Jueves Santo

2011-08-17T21:09:00.000-07:00

Me parte el frío como el rayo parte el roble antiguo

¿Cuánto más he de esperar, dios mío?

¿Cuánto más que me hice ateo de saber que incumplirías tus promesas?

Falso vacío, falso destino

las mentiras del cristianismo

las pieles que curtieron el alma

las desdichadas que me destruyeron la calma

Agradezco a quienes han hecho este personaje

el tapar el miedo con arrogancias

el tapar la fragilidad con sonrisas medianas

¿Cuánto más he de esperar, manoseado destino?

¿Cuánto más he de esperar con la botella de vino tinto?

Si desde hace siglos y siglos miles pasan por lo mismo

ni la pena ni la gloria, ni el llanto amargo de los fieles

Ni los druidas que murieron esperando en el bosque

¿Cuánto más tendré que seguir recagándome de frío, de hielo y de olvido?

2011-08-17T06:20:00.000-07:00

No sé si es el caos, o los cinco milímetros de azar que no me decidí a mover

como diría un amigo mío, definitivamente "alguien metió mano en el infierno"

Pero la cosa es que ya cansado estoy de tener suficiente tiempo para mí, y no hablo de la toma ni del tiempo de no clases, hablo de otro tiempo, del tiempo de estar casi solo absolutamente preocupado por mí persona y que solo yo lo haga.

SI hablamos de carencias y del pasado no hay ejemplos, solo experimentos malos, traumados, añejados en roble y vomitados en una plaza cualquiera de Los Ángeles, o Huépil, o en las paredes de una casa en Cabrero o en la querida Avenida Collao de Concepción.

Pero es el mismo pasado el que apremia, y es que te genera la necesidad, esa calidez que falta, de que el aura se te desvanece, de que no hallas ya que hacer, de que en realidad te gusta estar caminando en soledad por las calles lluviosas de esta ciudad -triste- ciudad, cuando en realidad solo buscas que el -manoseado- azar te premie, de ver rostros, o espaldas que te roben el aliento.

La cosa es que esto no se genera sin un destinatario, lo acepto, me cuesta entenderlo a veces, lo siento. Hoy no soy lo suficientemente valiente, quizás menos que ayer y antes de ayer.-

De noches desveladas

2011-08-08T22:19:00.000-07:00

El pequeño se refugia en la noche

los pensamientos no dejan de llegar

dormir nunca es una opción viable

por más que planea y ordena nunca se quedará dormido antes de las dos

¿Por qué?

Quizás esperando un milagro, un absurdo

porque cuando perdemos la cabeza todo imposible resulta esperanza

y toda acción concreta genera riesgo

la sutileza es algo lejana para los talentos del pequeño que se queda en cama, pensando

el exceso de medios de comunicación

la facilidad con la cual se puede romper el aire cristalizado

No es fácil para el niño ególatra, son cosas que nunca le han resultado cómodas

Una llamada, desperdiciar la voz, las miradas de reojo, ya es un desafió para el ego

Aunque a veces codifica mucho y piensa que con eso se salva

¿Qué busca el niño?

De que por arte de magia el karma se apiade de él, de que en realidad eso que anhela y que piensa, las teorías a partir de comportamientos tan delgados como un negativo de fotografías

Realidades distintas, mundos paralelos, perfectos, hermosos.

En este momento el niño planea tirarse de cabeza a la galaxia

lanzar lo que tiene en la caja de Pandora a propulsión máxima

ser uno con el 'dejar ser', formar parte de la supernova

La explosión de galaxias quiere transformarla desde su pecho a la realidad

pero el niño sabe y teme, que no todo depende de él... y que su timidez lo atrapa, sus miedos lo paralizan, la máscara lo asfixia

¿Valdrá la pena exponerse ensangrentado a las fieras?

¿Valdrá la pena estar en un momento separado de la protección que da el anonimato de las pasiones?

D'Lirio

2011-08-07T22:38:00.000-07:00

Escribí cosas muy forzadamente elaboradas, pero perdí el espíritu.

Soy tímido, por eso escapo, me da frió y me abrigo.

Pienso mil veces las cosas que valen la pena y casi siempre resuelvo que no.

Me compro y diseño mis máscaras para no tener que tratar con la gente pero si desarrollar al mismo tiempo una vida normal y aprendí a escribir en clave, complicado para poder expresar, gritar todo lo que tengo en la golova y que nadie entienda.

A pesar de todo sí, a pesar de que no puedo escribir ni los versos más tristes en ninguna noche, ni de que no sé ni remotamente que se ama cuando se ama, puedo decir, declarar solemnemente, con riesgo de ser acusado, golpeado, humillado y relegado al banco de suplentes que:

-Es más valiente el que va al frente con miedo-

Mirror on the wall

2011-08-02T21:28:00.000-07:00

"Los lugares comunes de siempre.

El café servido, la habitación sin gente ni muebles, la humedad, el ser humano en posición fetal que refleja un problema que viene desde la niñez.

Que la corbata está muy apretada, que la crema de afeitar causa alergia, que el teléfono ya me rompe los nervios...y aquí estoy, chascón y lagañoso.

Ya no me baño todos los días, ya no me lavo los dientes después de cada comida, ya no soy el mismo de antes.

Tenía amigos, tenía familia, tenía todo, trabajo, sueldo, posición, clientes que me querían, clientes que me odiaban, clientes que se acostaban conmigo y las posibles combinaciones de todas estas situaciones.

Ahora tengo espacios sin pelo en la cabeza, parece que fue porque anoche perdí el control y me afeité más de lo necesario.

Tengo un ojo morado y las gafas quebradas.

Pretendo arreglar esto antes de que expire mi licencia, hay que volver a ser hombre"

E. Callejón

La señora de las bestias

2011-08-02T00:03:00.000-07:00

Casada con la indiferencia

la deidad de la indolencia...

La señora de las bestias era una mujer de armas tomar

joven, hermosa, llena de rencores

dueña de un pasado tormentoso, vivió y masticó los desiertos más áridos de la tierra

su piel se hizo cactus, su boca lamento

Lloró los mares más salados del universo y creo galaxias con sus gritos

Pero la señora de las bestias sobrevivió

Dicen que se acostó con el barquero

dicen otros que envenenó al Cancerbero

La cosa es que logró de escapar del averno del mal de amor

y juró ir por venganza

Llegaba la luna llena y volvía la señora de las bestias

vestida de juventud, vestida de deseos

Dieciocho años y muchas masturbaciones juveniles a cuestas

Era despampanante, el lado oscuro de la luna

el lago seco de la desesperación post-adolescente

¿que tenía aquella misteriosa mujer?

Era su perfume dicen

otros dicen su voz.

Yo diría sus licores

es que sudaba ron y vodka

los sudaba y me emborrachaba con su piel

a mi y a unos cuantos más

el mismo destino se erigía cruel

Estuve enfermo, me convertí en una bestia más

un collar invisible me ataba a eso...pero logré escapar

La señora, mujer, niña y diosa de las bestias volvió...pero no la miré.

Fui la oveja perdida del rebaño.

Hasta que Vesta me reclamó

La medusa del siglo XXI

Hasta siempre bella dama

Hasta siempre mujer bestial.-

2011-07-28T20:14:00.001-07:00

Nuevamente es la muerte la que mira por la cerradura de la puerta

ha tocado

ha esperado

y ha entrado destrozando de nuevo todo a su paso

Ahora fue gentil, muy sutil, de guante blanco

Pero la muerte es la muerte, penetra de una manera extraña en nuestras miradas

les vierte agua hirviendo...de una manera muy silenciosa, muy lógica y casi justa.

Al menos el corazón está tranquilo, al menos descansa en paz, descansa absolutamente.

Por siempre Carmen, la muerte algún día nos ajusticiará a todos...por mientras toma prestada una porción de mi alma.

Farewell.-

Puteada elegante

2011-07-20T16:54:00.000-07:00

"Las colillas volaron
los globos negros se reventaron
las señoras se murieron
los autos colisionaron
la ley dejó de ser una declaración de la voluntad soberana que en la forma prescrita por la consputacion, manda, viola y prostituye

Salud señor Juez"

Julio Diecisiete

2011-07-16T22:06:00.000-07:00

"-...dame suave brisa..."

El momento de calma luego de la locura, los días más atribulados desde los sentidos de la guillotina

"-...¿doscientos años de que sirvio!?..."

Los cadáveres, frente a frente, ojo con ojo conversando, los cadáveres bajo el hielo de la indiferencia. Se hablan y a la vez se ignoran. Algo se rompió

"-..¿Haber cruzado a nado la mar?..."

Los esfuerzos, el ajedrecismo que significa respirar a cada hora. Dar vuelta el tablero. Dar vuelta las coca-colas, sorber la cicuta del engaño, derramar la leche del sufrimiento.

Volverse loco un rato, jugar a volver a la caverna, ser devorado por los chacales.

Ser más que pájaro, perro enjaulado.

Poco y nada queda ya. Solía mostrar mis heridas con cautela. Ahora no escatimo en ser la llaga andante montado sobre el caballo.

Atte La estatua.

Gracias Spinetta.-

Conce I

2011-07-13T21:35:00.000-07:00

Esta ciudad está llena de lágrimas de sal

Llevando por dentro las suaves brisas encapsuladas en las caras de la gente apurada.

Es una metáfora hecha pavimento, la ciudad húmeda de la tristeza que atrapa

De casitas pequeñas y olor a fritanga en la cerveza, y en los abrigos, y en los dueños de los bares que no nos deberían conocer pero lo hacen igual de tanta frecuencia que los visitamos

Ciudad llena de canciones, de gente con guitarra, de corbatas con manchas de grasa, con gente de otra parte.

La capital nacional de la melancolía, de la respiración agitada en las micros y de los boletos feos y malolientes

Capital nacional de las obras de teatro No patrocinadas ni publicitadas, de la universidad de la diversidad y de la señora de las empanadas napolitanas

En Concepción encuentro refugio, vicio, llanto, música y deber

En Concepción el pájaro se posó para alimentarse y perder tiempo, echar unas plumas y prenderse fuego

Esta ciudad está llena de lagrimas de sal, lo dice un pueblerino refugiado.-

Inventario de cosas en mi bolso del 8/7

2011-07-08T20:11:00.000-07:00

Las ganas de embriagarse hasta tener un hijo de bilis.
Todas las bolsas de basura pateadas en la noche penquista.
Los amargos saludos a todos los amores no correspondidos.
Los boletos de micro que guardo hasta desteñir en mis manos.
El gorro bolchevique.
Los segundos apellidos de la gente.
El despertador a las 10:30 para despertarme a las 15:34.
Comentarios técnicos -no- acertados acerca del fútbol.
Las entradas que no publico por ser muy evidenciadoras.
Las entradas que no publico por ser muy mierdas.
Las cuerdas de colores de la guitarra de dueño desconocido de la toma.
Las -no- horas de sueño en la toma de Derecho.
Olor a cerveza rancia.
Parches.
Lentes indispensables para mi vida.
Mi disfraz de superheroe.
Pantalones sucios que me pondría si no olieran a rayos.
Las fotos que la Pina nunca sube.
Las groserías que digo cuando la ducha se enfría.
Las Arsenalnoye de la cascada.
La camiseta de la cato de Jorge Muñoz Y.
El apunte olvidado de procesal
Disorder de Joy Division
Mi cabeza.-

Delineador corrido

2011-06-28T18:48:00.000-07:00

"Mi problema siempre ha sido con el guionista

llevo más de 6 años trabajando en esta obra sin fin

actuando cada minuto, dando todo de mí

pero siempre el mismo papel:

el pobre, el desgraciado, el enfermo

EL VILLANO incluso.

Me cansé de beber los vinos más malos

y fumar los cigarros más amargos de la existencia.

Ya no tengo la misma fuerza, la misma energía para gritar improperios

ya se me gasta la voz cada vez que debo llorar de forma desgarrada.

Alguien me diga donde debo renunciar! Por favor ! Ya estoy muy exhausto.

Quizás nunca debí salir de mi burbuja

Jamás debí tomar esa mochila llena de sueños

con la ilusión de hacer lo que me gusta

porque resulta que a lo que me gusta hacer

nunca le he gustado como lo hago...ni que lo siga haciendo.

Mi problema es con usted, y con ese escenario que me odia

Ruego acepte mi renuncia...al menos antes de que me arrepienta"

-dos días después, el actor, con olor a trago, cigarros y con un moretón notable en su pómulo derecho, regresa donde el guionista y el director arrepintiéndose de su decisión-

Dos días antes

2011-06-21T21:01:00.000-07:00

he borrado la primera frase

la cosa es que empiezo a pensar cosas en la calle

bajo la fría no tan fría noche de conce

ese techo inmenso de...no importa

el tema es que en realidad

como diría aquella ave complicada

o como yo creo que diría

el mirlo ha roto la crisálida

la número tres mil

y ver ese lago en tus ojos

y los cinco segundos

y seguir agregando cosas

el color rojo de la vida

las gafas puestas desde siempre

la hora de almuerzo

las frases que no me salgo de frases

y nervioso se vio al paciente

risas temblorosas, veinte Richter

solo ruidos, a veces silencios incómodos

las cosas por descubrir

LAS GANAS DE VERTE UN SEGUNDO

la comisura de los labios a mil por hora

el sensorial sentido del destino

¿Cuál destino, si te busco en cada hora?

aunque cuando pierdo la fe vuelvo a encontrarte

entre muros de piedra y horas vacías

en el dejar de sonreír y pensar en el otro día

y te espero en cada vía

y me frustro en cada risa

risas ajenas lejos de distancia

y las caídas y las cervezas servidas

y los amigos contándome las historias paralelas

parte del cuento del autor que nos renueva

cada página, cada misterio

cada cosa por pasar

y las frases intercaladas

NADA ES LO QUE PARECE

pero el sonido de esa mesa si fue lo que pensaste

se me fue! que chascarro!

aunque igual quise que pasara

pero en mi menor

con guitarra

quizás

de noche...cuando las horas se hacen más largas

cuando esos siete minutos interrumpidos por las cigarras

¿o las arañas?...o lo que sean y como se llamen...olvídalo

es que odio tus rápidos escapes y mis deberes

aunque no te conozco

ya presiento que se quien eres

o que representas

para mi

la sonrisa del día

el levantarse en la mañana

sin intención de quemar ni destruir nada

es la armonía en este caos de todos los días

...

en la carta de mi as de pica

eres mi siete de trébol

Carlitos

2011-06-19T08:32:00.001-07:00

(...)Y era su uniforme manchado de esa tinta roja en su pluma

-así se forjan los líderes, primero los libros, luego los panfletos y luego los proyectiles-

Carlos, ese era su nombre, aun tendría unos quince o dieciséis y estaba encerrado en esa biblioteca, leyendo, escribiendo, pensando.

Tenía pasatiempos, podía salir cuando quiera, pero el no veía televisión, no leía diarios, no los necesitaba, lo informaban directamente.

La mirada de Carlos era distinta a la de sus compañeros, sonreía menos, se sorprendía con más de lo necesario. Era una bomba de tiempo para el sistema, el mismo lo sabía.

-Has sido escogido desde este momento para vivir las vidas ajenas, para salvar a esta muchedumbre de niños engañados, moquillentos, con peinados raros y lenguaje limitado, serás un héroe, pero infeliz-

Todos los días su entrenador, el Míster Jauregui le repetía eso.

Carlos, por su parte seguía al pie de la letra en eso, a sus 16 parecía de 23, y seguía como siempre, escribiendo con tinta roja.

-Para cuando tengas tinta negra en tu escritorio, ya habrás crecido- Le decía el Míster mientras lo miraba con esa cara llena de arrugas y penas escondidas.

Un día Carlos firmó con el nombre de Casio...y nunca más hubo tinta roja(...)

Carta de Casio Brunel

2011-06-18T19:29:00.000-07:00

(...)La carta enviada por Casio Brunel se convirtió en leyenda.

En su pluma se plasmó su situación actual en aquel país yermo en ideas y dormido en fuerzas a un amigo de lejos, del cual ni siquiera sabía si vivía aún.

"¡Pedí intensamente que me convirtieran en un robot como a los otros!

Pero fui condenado a cien años de pensar intensamente sobre cada partícula de la tierra

a mantenerme sumido en el mar de mis pensamientos

con los enemigos que residen en mi mente

cien años y un día...de los cuales cada fracción se convierte en una aventura, una historia

el antagonismo me hace más valiente, y tengo cien personas observando también.

Y afuera el enemigo es otro, condenado también a comprender lo que los otros no

obligado a arreglar cosas imposibles para todos

Obligado a vivir el mundo real mientras los demás disfrutan de las fantasías

Los que piensan son pocos, y los que sienten aún menos. ¿Y los que sufren? TODOS, pero no se dan cuenta, la mentira es la droga más poderosa que han podido experimentar.

Sin embargo me acostumbro a asumir que cada día mi carne está más cercana a la putrefacción y que eso no es necesariamente malo, es natural.

Salí de la caverna y puedo sostener: Platón nos mintió y ahora que salí, no puedo regresar y me toca luchar solo"

Firmó la carta con lápiz rojo, había que guardarlo todo de manera rápida, sin darle curso a modos excesivos(...)

NO ME GUSTA ESTAR SOLO

2011-06-18T17:40:00.000-07:00

eso.-

Esbozo una sonrisa

2011-06-13T21:07:00.000-07:00

He sido 55 veces la misma persona

quizás 56 sin contar una demás

Me muero de sueño pero sigo escribiendo

se me hace imperioso esto de plasmar ciertas palabras

la verdad es que es riesgoso un poco poner parte de mí en versos

publicarlos, que alguien los lea y toda la historia esa. Pero me agrada

Ahora bien, la cosa es que esto soy, pero a veces no

es como que sí, soy las cosas que me gustan hacer

soy guitarra y palabras sueltas

es raro, aun queda tanto por conocer

No quiero poner destinatario, puede ser cualquiera, no importa.

Eso pretendo

pretendo ser feliz una vez.-

Civil

2011-06-09T20:19:00.000-07:00

Y me reenecontré con mi hermano en aquel piso que solía ser de nuestros amigos.
Sonaban los Sex Pistols de fondo y sus pelos quemados por el sol seguían tan jóvenes como hace 10 años.
Teníamos la misma edad, sin embargo, yo ya estaba acabado y él seguía con ese aire de membrillos con sal que siempre tuvo desde el colegio.
Los dos andábamos de traje, pero yo parecía un profesor amargado y él parecía un alumno de secundaria aún, más allá de la barba incipiente de dos días y su peinado algo descuidado.
Botamos el humo y nos saludamos de nuevo
-hermano-
-amigo-
Pablo me mostraba unas fotos, y me recordaba lo que quiso siempre ser, lo siguió siendo, no lo logró él, el mundo lo logró por el. Miles de escritos que repartía en las calles, los cuales los leí cientos de veces, como que me gritaban, nunca logré advertirlos. Pablo estuvo conmigo estos diez años en todas las murallas escritas con ese spray verde no se cuanto, pero era un verde 'especial'.
Yo no tenía mucho que mostrarle, fui a la universidad, le dije que sí a todo (y a todos), vendí mi alma al diablo, y mientras moderaba mi posición para defender mis ideas, de un zarpazo me vi puesto en este traje, en estas arrugas y en esta carpeta que dice mi apellido y mi profesión.
Me convertí en lo que odiábamos y, como consecuencia lógica, por mi amistad con Pablo, efectivamente me odiaba a mi mismo
Pero Pablo siguió tan joven y leal, que su lealtad no me odiaba, sabía que bajo esa corbata cara había aún un ser humano.
Nos seguimos fumando la cajetilla entera. Pablo me dijo: -ahora es cuando empiezas a decirme a cuanto he renunciado-
Después de esa frase me largué a llorar.

Suerte que desperté en mi cama con ocho años menos. A Pablo no lo veo hace dos aproximadamente. Fue todo un mal sueño.-

Colillas

2011-06-07T17:11:00.000-07:00

Dormiría en un colchón de antigüedades completamente alcoholizado, un colchón viejo y apolillado

con mi cuerpo convertido en casi un cadáver, recordando que hacía minutos, 30 para ser exactos, tocaba guitarra frente a la multitud de vasos vacíos bebiendo de la gente llena (pero vacía por dentro).

Dormiría de cuerpo derrotado y de cara demacrada. Con el estómago abultado de tanta cerveza y pisco o Vodka, porque el ron es para vomitar.

Despertaría con la lengua dormida y mi olfato arruinado por el cigarro, ese maldito olor a autodestrucción que se impregna en la piel por semanas, no dejando tranquilo ni los pensamientos.

Dormiría también el día después, recordando aquellos bizarros momentos, pasando un poco entre resaca, risas y dolor de ojos, usando gotitas, tomando analgésicos.

Despertaría y volvería a dormir.

Estoy cansado de la rutina.-

Casi controvertido, en realidad no

2011-05-31T18:36:00.000-07:00

-¡Dispara de una buena vez!-

"El dilema es el siguiente:

¿De qué sirve ser un sujeto con un trabajo, un sueldo estable, un sueño imposible y una vida ordenada?

Van a ir como veinte gatos a mi funeral y con suerte, cinco personas.

Tengo la taza de café frente a mí, mirándome directamente con sus ojos penetrantes y su olor a arsénico...porque en esta oficina TODO huele a arsénico

Debo asumirlo, soy un personaje de limitadísima importancia, casi insignificante. Usted que lee...¿que pensará al respecto?, ¿irá a mi funeral?, ¿LE INTERESA ALGUNA VEZ EN SU PUTA VIDA LA VIDA DEL DESCONOCIDO QUE VE EN LA MICRO?

Porque yo uso micro, y la mayoría de la gente también. Desde el más burdo ser del universo puede usar una micro...claro, pagando el valor del pasaje.

Si te das cuenta a ti te dan el mismo boleto que a aquella señora que sabe, no le quedan más de cinco años y aquel joven que sabes que está con olor a marihuana y alcohol rancio.

Ese papelito con olor a (inserte acá una obscenidad) nos hace iguales, todos colegiados, dueños de nuestra porción de reino que vendría siendo nuestro menos de metro cuadrado donde posamos nuestros pies y nos sentimos con la autoridad de levantar nuestras axilas para que el otro rey del poco menos de metro cuadrado también lo haga. Todos aguantando las transpiraciones, ¡porque somos iguales maldita sea!, ¡Aunque el de al lado le pegue a la señora y tenga cálculos renales y cirrosis y todas esas cosas que hacen avergonzarnos frente a la sociedad!

...

¿por qué llegué a eso?

Ah, ya lo sé, mi problema de fondo, mis cinco minutos de filosofía barata rústica y cuanto adjetivo sirva y que logre minimizar mi acción mental no mecanizada, de las pocas que tengo en el día.

¿En qué iba?

Ya me perdí... creo que es hora de seguir produciendo.

Cerebro off, arsénico on.

Siempre tuyo, bellísima muerte

Ernesto Callejón.-"

(el hombre cerró su cuaderno de notas y siguió en lo que estaba haciendo, con la misma cara de cerdo muerto de siempre, con ese sabor a arena y café cargado en su lengua, lo que algunos llaman rutina)

Lunes

2011-05-30T20:44:00.000-07:00

Me derrito en este momento, la tensión es un horno

¿Que hago acá solo, con miedo, sintiendo un calor que NO EXISTE?

Postrado como una fiera enfermedad, pero con la adrenalina de un chiquillo poco listo, como que entretiene, saca risas nerviosas, preciosas.

Escuchando la cura a una enfermedad sin salida, porque no mata, no daña, no me hace caer.

Pero por dentro quema, en el éter del alma y las teorías toman cada día menos fuerza

¿Es esto de sentir un germen que amplifico al mil?

Me cuesta pensar que soy de los pocos, quizás medio retardado

es mi manera de sentir, no es profundo, es superficial...pero distinto

la verdad es que es intenso y superficial, pero no tengo otra manera de hacerlo

En estos momentos quisiera ser más talentoso, más fuerte, más elocuente...HASTA MAS ALTO

pero no lo sé, es la inseguridad, son los dados del destino (perdón M. García por robarte eso) los que no me decido nunca a jugar

La verdad en las apuestas nunca he sido bueno, quizás porque no sé...las suertes se me mezclan, juego lo que no debo quizás, sin fondos, sin pozo. Juego a ganador con una arrogancia tremenda hasta quedar más pobre de lo que siempre fui. Me voy abrigado con mi sombra.

¿Pero que?

¿Para qué tanta falta de...?

No lo sé...

pero si, estoy a punto de tirar mi mano y pulverizar mis fichas.

Permitanme una licencia...o la música que escucho me va a matar.-

No requiere presentación

2011-05-30T20:37:00.000-07:00

Me gusta el bajo...

Aristas

2011-05-28T09:47:00.000-07:00

Del carnaval de la amargura y las sonrisas

de los creadores del subi-baja del autoestima

viene desde la misma fuente

el juego de la ironía y el absurdo

el que cree primero pierde

el que dice la verdad primero, hace trampa.

Es como una fiesta de máscaras, pero sin música, ni gente, ni nada

solo máscaras y un baile (repito, sin música) se deberá dar solemnemente

un ritmo fuera de todo sentido

de otros mundos, otras galaxias

los venenos nuevos venidos desde mucha distancia

como libélulas volando en el aire

libres siento las palabras calladas

las no dichas, las sentidas

las martilladas en dos tablas

sin orden ni abismos

sin etiquetas ni idiomas

miradas que parecen lagos

lagos que parecen sonrisas

sonrisas que parecen nada

solo en la imaginación es en donde carecen de ironía

solo en el absurdo de mi mente

solo en la improvisación de mis impulsos

solo en el día a día con la sangre ardiente.-

-iluminando la noche con el led-

2011-05-22T08:12:00.000-07:00

Para variar no sé como empezar. Me pongo nervioso, como si estuvieses en frente y hubiese un traductor relatando todo lo que tipeo.

Declaro hoy que me te diré todo y que no entenderás nada, porque yo lo quiero, porque mi pasado lo quiere así. Porque las capas de cemento hormigón de mi ego están cada día más fraguadas y sólidas. Pero te lo diré, y lo leerás, y será magnífico y quizás hasta te saque una sonrisa...una margarita (ojalá, por el bien de la humanidad).

La situación es la siguiente, la situación es que en mi calidad de pájaro negro volando en medio de la lluvia no puedo hilar más de trois frases seguidas, seguir una idea, parecer consistente en lo que quiero decir. Lo puedes comprobar al leer todo este montón de NADA que precede (y que sigue) este verdadero precepto constitucional de una pasión irracional y desenfrenada, nacida en la cabeza de un tipo inestable con características de pájaro y bla bla -relleno imbécil que solo intenta desviar la atención-

Ahora intento montar alguna teoría de la relatividad o alguna obra de ingeniería como para demostrar practicamente que en realidad mi falta de tema no se debe a mi estupidez (al menos no tanto), es que realmente solo cuando estamos cerca solo busco continuar, y continuar, y escuchar tu voz y -los violines desafinados de fondo- y ver y mirar y contemplar y todo los verbos en infinitivo que hacen que al final cuando todo termina...hacen que mire la situación (para no decir mirarte y no suene como un psico-killer convertido en estudiante reprimido) con ganas de que siga, aunque NO DIGAS nada, aunque yo no diga nada. Aunque el universo se vea total y absolutamente indiferente ante esa situación.

Parece frío y raro, en realidad solo raro, no sé, me haces dudar mucho sobre mi, y la vida, y las teorías y las paredes derribadas y si acaso puedo llegar algún día tocar bien la guitarra -eso corresponde a mi ego- y el tema de las correspondencias y haces que use demasiados conectores pues en este momento no tengo más idea en la cabeza que volver a manipular el azar para verte...y luego hablarte...y luego... no lo sé. Eres la idea que se repite en mi cabeza, sin haberme puesto a pensar en su la naturaleza y en todas esas cosas que ya no valen la pena

Perdón por quitarte tanto tiempo. Cumplí mi objetivo, te dije todo y no entenderás nada. ¿O sí?

(sin título está bien)

2011-05-17T18:54:00.000-07:00

Solo deseo...un momento contigo

un ratito

un café

un cuarto de hora

o quizás una hora en un cuarto

Una estrella en una noche

Un encuentro de miradas...de reojo, ojalá de reojo, sería perfecto

o tal vez solo una canción

una que nos guste a los dos.-

Lo estamos pasando la raja

2011-05-13T18:47:00.000-07:00

Y vemos cerdos volar por nuestras cabezas

y hablamos de caca día tras día

y nos reímos hasta que nos explote la cerveza

y la bebemos hasta emborracharnos

hasta olvidar nuestro nombre y nuestra nobleza

nos reímos de los pobres, pelamos a los ricos

deseamos la mujer del vecino

y le pegamos a los niños

lo estamos pasando tan bien que tengo ganas de vomitar

hasta sangrar toda la diversión

quisiera llorar para no agotarme

para descansar un rato

y seguir pasándolo la raja

porque volteamos a las vacas

y nos rompemos las costillas

y leemos los envases de los champús

y lloramos la muerte de Castilla

nos gusta comer torta

y alimentos ricos en grasa

engordamos como morsas...

y seguimos eternamente hablando de caca.-

Cenizas en el overol

2011-05-02T15:54:00.000-07:00

¿Cuántas veces me han visto convertido en bestia?

engullendo cantidades industriales de basura

realmente un pasado cercano fui un ser oscuro

lleno de eso...y lo otro

cosas que deseo dormir para siempre en mis recuerdos

-el coloso-

-el coloso está lejos, aun muy lejos para llegar y derribarlo a piedrazos

el pasado apremia como si fuese el de asesino serial-

-¿Cuántas veces he llorado en tu regazo, reina mía, esclava mía?-

sobre la tierra derramó sus lágrimas el héroe semi-dios

reducido a la mínima forma de un ser humano

era un trabajador de las industrias, un obrero siderúrgico

sin más peso que su familia

alimentar a una familia y no poder...

(fanfarrias y sonidos de martillo)

hasta que el bidón de bencina lo atrajo y experimentó ser pájaro

pájaro de fuego como el fénix

solo que sus cenizas no revivieron

y cenizas fue para siempre jamás

adiós villano, adiós héroe, adiós hombre común.-

Legu

2011-04-27T17:14:00.001-07:00

Aletean como aves intentando volar

dan vueltas sobre su conciencia incitando al deber

el derecho humano de escapar no se les concede

plumas y plumas van dejando en cada piso que visitan

cada lugar, cada espacio, cada segundo destinado a repasar cada linea

un guión de nunca acabar

se les hace imposible razonar

tienen un balcón y no pueden saltar

tienen alas y ya no pueden volar

solo repetir, como maquinas configuradas exclusivamente para eso

las palabras de los cerdos que se sientan en el congreso

como si de eso se tratase la vida

como si de eso dependiera su respiro

repetir hasta quedarse sin aliento

repetir hasta dejar de vivir

Dícese de camelias sin epitafios

2011-04-24T00:24:00.000-07:00

(Hoy tuve ganas de escribir mille historias

una con espejos azules y otras tantas de sombras arcanas del ayer

pero nada de eso valió la pena)

La cosa es que me encontré administrando los aceros

y los vasos de naranja y un poco de alcohol

si usted adivina que es una barra, está un poco equivocado

la cosa es que me zampé unos brebajes y terminé medio loco

afiebrado de cabeza y los pies se movían solos...

¿En qué iba?

No lo sé, no importa, si todas las entradas terminan en lo mismo

O son cartas de amor eterno o son cartas de despedida ante un eventual suicidio.

Mi próximo paso a seguir es ir vestido de etiqueta

con olor a París y Conce (¿o Londres era?)

y preguntarte caballerosamente con la voz más grave que pueda sacar este cuerpo

- ¿Me concede la próxima pieza de baile?-

Ya me dispersé. La cosa es que en realidad estoy viendo todas las imágenes que puedo.

Hago trampa, no soy un gran poeta...e intento parecerlo

La cosa (mi expresión favorita) es que sigo intentando jugar con mis huit personajes, para cada día de la semana...hasta que uff, veo a Dulcinea y el quijote me gana la pulseada

(dame un momento)

Así es que nuestro heroe, el hijo de la controversia, se demora trois meses en decirle a Gala que quiere ser su Dalí

Que bajo una cuasi-desconocida sonrisa con aire triste esconde sus pasiones y sus problemas de psico... ¿logía?

Planeaba este escrito ser la más grandiosa creación hecha por un hombre (examino mi nariz para ver si aun lo sigo siendo) pero no es más que algo que se perderá en el olvido, claro, a menos que el borracho prenda el telecomunicador cósmico y envíe el mensaje a aquella falda de ojos cansados. Entonces estaré frito...o quizás consumido en lagos de gloria. Al menos un besito basta.

Ya ves, me conviertes en el mendigo que siempre fuimos, me refiero al género. Y si me preguntas cuantos pelos me he sacado por ti respondo ninguno, prefiero hablar de cosas lindas cuando te veo, aunque a veces la amargura me pilla de sopetón y empieza mi sombra a hacerme muecas que me dejan un poco cuadrado, enmarcado en las risas nerviosas.

Sigo gastando tu tiempo, porque al menos eso me gusta, me tranquilizaría saber que gastas corneas en productos de esta máquina de escribir locuras de... no me atrevo a usar la palabra, es demasiado grande...dejémosla en admiración desconocida. Desconocida extraña.

No planeo terminar nunca, pero tu sabes, el cansancio también se cansa algún día. y Aunque no te dije nada revelador y a la vez te di la contraseña de mi vida...o de mi día, sabrás que al menos quisiera pedirte que nos tomemos un café. De esos ricos.-

ts

2011-04-18T16:21:00.000-07:00

Me subí al mundo convertido en una bicicleta

y descubrí que no sabía andar

con los pies pegados al pavimento

y los ojos enfrentando el viento

el polvo pegado al pelo

me caigo de cara al suelo

historia de mi vida

historia repetida

el niño nunca aprende

lleno de costras en las rodillas

me subí al mundo convertido en un auto

y no me puse el cinturón

espero no salir disparado

espero no atravesar nunca el vidrio adelantado

cotidiano

2011-04-14T20:02:00.000-07:00

Bajé la película de edith

así que preparado estoy para mandarme 2 o 3 horas de -nada-

porque ya estoy pensando mucho y eso no me hace bien -ni a nadie-

Tengo la ferviente imagen de que mañana me voy triunfante y todas esas cosas que me recuerdan que aun soy un ser lleno de testosterona y sudor y pelos en las axilas

Me gustaría quizás tener igual convicción en todo... sería más fácil, o llevadero ¿no?

En todo caso solo diré que... te espero

Frío en la mornin'

2011-04-10T04:14:00.000-07:00

... y creo que no es ninguna novedad

y eso que estamos (o estoy) bajo el mismo sol hace estaciones sigo sintiéndolo

dejé atrás caminos, ciudades y dialectos

pero mis mejillas siguen heladas ante estas esporas de agua-hielo

el frío propio de los extraños distantes

de los mundos que no han de encontrarse jamás

el punto en el cual ni el calor corporal,

ni la tibieza cultural pueden sortear

hace frío a pesar de encender un cigarro en la oscuridad

y de la quemadura leve de la mano que al levantar

pasó a llevar esa antorcha de tabaco y alquitrán

recordando que vivo se sigue y que no se ha de un sueño despertar

Dopado

2011-04-05T16:47:00.001-07:00

Abre mi cabeza a fuerza de martillazos

saca de mi esa idea de mierda

deja de estancarme clavando mis vísceras

mejor quémame ahora y hazme volar

aunque sea en forma de cenizas

aunque sea lo último que haga.-

metas

2011-04-02T14:41:00.000-07:00

-comunicación establecida-

Tomar un auto

salirse de la ruta

ir a la velocidad de la luz

convertirse en un pegaso

disfrazarse con la luna

confundirse con los meteoros

aterrizar en las alas de un mosquito

perder la vida y recuperarla a los 3 minutos

correr tras los espejismos

ser un espejismo

intentar atar cabos

soltar las amarras

entregarse al vacio

dormir en el abismo

dejar de pensar en morir

dejar de pensar en vivir

dejar de pensar en el precio del pan

inflacionar los sueños

deflacionar los miedos

dejar de pensar en la cursilería

jalarse el crack bursátil

fumarse la constitución

tragar litros de petróleo

seguir viviendo en Concepción

escapar de mi pensión

ponerle collar al perro del infierno

estafar al barquero

quedarme con el vuelto todos los días

dejar de dormir de lado

-transmisión finalizada-

Palabras random para alguien random o quizás para nadie

2011-03-27T17:06:00.000-07:00

Mezclas de dopamina con la infumable adolescencia

el brebaje mágico en cuchara hirviendo

la sucesión ilógica de palabras vertidas en aceite

un par de cigarros que nunca fumé

los cortes de pelo que la gente estrena y nunca están bien

la jeringa lista para entrar en acción

las docenas de hojas escritas sin razón

el azar que conmueve a los cuerpos

la suerte de haberme visto sin cuernos

la fila, la mañana y el rapado volando alto

dulce sonrisa, mirada nueva, viejo me siento y me exalto

un segundo me mantuve(o mantuviste) congelado

seguí con mi día, esa idea en mi cabeza me mantiene pensando.

-Sigue sonriendo, por favor-

Es como pegarle una cachetada al pasado...

2011-03-27T07:53:00.000-07:00

...y luego reconciliarse con un abrazo

no sé que habrá pasado, pero en realidad si me siento mucho mejor que antes

no sé si habrá sido de actitud, de madurez (o de inmadurez) o lo que sea, pero este momento no lo cambio por nada

Proclamo solemnemente que estoy un poco feliz (y con poco)

Es raro porque nada ha cambiado, al menos nada notorio. Creo que todo está dentro de mi.-

entrada hecha por un adolescente

2011-03-24T18:29:00.000-07:00

Se revive eso de ser joven po, eso, de las electricidades, de las corrientes que recorren el cuerpo. Vuelvo a experimentar la inexperiencia y desde mi estómago generando los rayos más fuertes desde la época de Zeus.

Se vuelve a pensar con los latidos a mil por hora, mientras los electrones vuelan desde el momento que miras, desde que giras, desde que te das cuenta que se da cuenta que los relámpagos vuelven a poblar el cielo.

Se acaba un poco el momento mágico y de vuelta a la vida normal...pero pequeñas chispas recorren el cuerpo de uno, son tiritones como Sandro quizás. No lo sé. Es emocionante, es quizás lo mejor. Entregarse un poco a la electricidad, unilateral quizás, pero electricidad al fin.-

Nube gris de Lunes

2011-03-21T13:53:00.001-07:00

Nunca intenté quemar Troya con un par de fósforos

tampoco quise bajar aviones a punta de insultos

pero un día cualquiera el cielo debía derretirse

y llover ácido en los ojos pegados al dormirse

Ya no se que hacer para no chocar los autos

ni para no desgarrar nuestros caballos

solo se que desastre se convierte en mi nombre

y que a veces me siento mucho menos hombre

la humanidad me pega de lleno

me encuentra de a poco en mis peores momentos

cosa de segundos y me tumba de un golpe

ofrezco mi rostro para afrontar el redoble

Al menos me tranquiliza algo

y es que para siempre no dura lo amargo

un mal día no hace un invierno

un acierto no hace un maestro

Viajante(s)

2011-03-19T19:02:00.001-07:00

Le quiso ganar la carrera al tiempo

apurado a cada hora buscaba una manera de escapar

con cruces tatuadas en la espalda y las alas amarradas a sus faltas

iba más rápido que el viento, dejando huellas de alma

El quedarse se convertía en delito

cada duda ya no se la perdonaba

bocanadas de aire para vivir meses enteros

intentaba arrancar de lo que lo atormentaba

el corredor se convirtió en poeta

y por mas que corría no lograba

desconocer el peso de sus estigmas

el hierro otoñal de sus escaras

ya derrotado, cansado y mal dormido

el hijo de Hermes se entregó a lo que lo apresaba

se sentó, dudó y descansó al menos un momento

un momento calipso, con las alas desplegadas.-

Mundo Real

2011-03-19T12:29:00.000-07:00

Me gustaba estar en la gran ciudá', aunque su clima sea penca y me resfríe seguido...pero al menos el ruido apagaba mi cabeza.

Ahora volví luego de una semana que parecía un mes a mi lugar, el de siempre, mi -no- querida ciudad, con más polvo, perros y su caca que nunca.

Acá todo me parece (de manera probablemente muy equivocada) más desmotivante, es atrapante. Mi familia salva, un poco, excepto que en Conce si son más simpáticos, sobre todo mi hermano, cosa de la cual no tengo explicación.

Quizás lo que dijo la Mae es verdad, de hecho le creo.

'Es porque tenemos mucho tiempo para pensar, y la consciencia nos pesa 13 kilos'

Aunque yo cambio consciencia por miedos...y pasado, lleno de polvo y perros callejeros.

Con mucha honestidad esta vez

Cristóbal González M.-

Reojo

2011-03-15T12:32:00.000-07:00

Y lo sorprendí in fraganti, la imagen que veo en el espejo a diario, frente a mí, materializado y de sangre y huesos abriendo mi carne con esa limpia hoja de acero inoxidable afilado en todo punto. Me asesinaba una hora y mil quinientas vidas anteriores, el enemigo era -inevitablemente tal como lo sospeché- igual a mi, con mis mismas facciones, mi misma ropa y quizás hasta mi mismo nombre. Todo se llenó de sangre, pero no opuse resistencia, ¿Para qué?, si siempre termino en el mismo punto. Hospital y una respuesta del doctor entre crisis de pánico y sobredosis de cafeína.

No sé cuantos años viví esto, pero hace tiempo que no me dejaba vencer por -eso-, hasta el día de hoy en el cual percibí sus ojos puestos en mi espalda, le ofrecí mi costilla y al final cortó mi cuello, me entregué a la muerte, pero no a LA MUERTE, sino que a -esa- muerte momentánea, la que te lleva al fondo y despiertas nuevamente, cuando ya nada importa porque el problema superó la solución y ya no hay nada. Ni siquiera un dolor de cabeza.

Pegado a lo que sea

2011-03-13T15:53:00.000-07:00

Paralizantes recuerdos los que dejan pegado a la tierra, aparentando un poco más con la máscara de madera que está pegada a la piel del ser humano que con los pies pegados a la tierra intenta, en vano, despegarse de lado de la tutela de la racionalidad.

¿Hace falta volverse loco/a para vivir?
En ese momento, ese ser humano es siamés del miedo y la desesperanza, porque mantenerse cuerdo no es más que la enfermedad de la cobardía, a veces, durante meses, mantenerse pegado a los fantasmas que nos convencen de 'hacer lo correcto'.

Por eso con una espátula de hierro pegada a su brazo intentó despegarse del suelo y disolverse en el aire, ser la solución y la disolución al mismo tiempo y aquietar la necesidad pegada a nuestro inconsciente.

¿Sigues cuerdo/a?

Interrogantes (qué título más malo)

2011-03-10T15:56:00.000-08:00

¿Cómo será vivir en tinieblas?

La muerte opina que sí, inténtalo

debe ser de lo más raro del mundo

¿como será sentir que la fruta sangra?

¿como será sentir que los postes hablan?

es raro ver a las tinieblas sintiéndonos convencidos que no somos los ciegos

sintiendo que todo lo que tenemos es lo que en realidad existe

¿y qué pasa si esto solo lo estás imaginando?

¿Y si estás loco?

¿Y si todo esto no es más que porquería fina?

CORRECCIÓN!, lo es, es porquería,

pero es la porquería de la mayoría

Y mientras más pienso en las tinieblas

más pienso en lo tormentoso que debe ser no ver alegrías

ni sonrisas

ni anhelos

Ni nada...

-Me puse a pensar un rato, y a veces...me atrevo a escribirlo-

sin titulo #78

2011-03-05T10:58:00.001-08:00

Me mudé cientos de kilómetros al Sur a empezar una vida nueva.

Atrás había quedado mi antiguo trabajo y mi larga seguidilla de vergonzosos momentos que no quiero recordar, no me enorgullezco de ellos.

Ahora sería una buena persona, una persona de pasado normal, de hecho, contrate a un escritor para que inventara historias sobre mi y las escribiera. Las repasaba cada noche, para convencerme que había sido esa persona y la que escapó manchado con... ya ni lo recuerdo, o más bien fuerzo el olvido para no recordarlo.

La gente me llamaba por mi segundo nombre, el único que logré conservar porque me gustaba. Era el profesor de lenguaje, la profesión que siempre quise ejercer.

Cambian mucho las cosas cuando en vez de clientes se tienen alumnos en vez de clientes(que técnicamente igual son clientes, de hecho todos somos clientes...¿o no? bueno, da igual), sentía más responsabilidad que en mi antiguo trabajo, yo no podía fallarles.

Largos años pasaron, el pelo se me puso cano y lo dejaba relativamente largo. El griterío de la sala (que ya me empezó a cansar de a poco, como trabajo de hormiga), había abierto algunas arrugas, las descubrió al mundo. Creo que había dejado de ser joven.

Ya sin las mismas energías había casi olvidado la ciudad que dejé atrás hace otoños interminables. Los 10 años parecían 7 vidas y nunca antes había estado tan tranquilo.

Me llega una carta un día cualquiera, la abro y hay miles de fotos. Volvieron los recuerdos y junto con eso el sonido de la puerta. En la nueva ciudad nadie tocaba la puerta, solo un gran timbre que tenía...excepto esa persona, el escritor.

Por alguna razón desconocida el escritor nunca me cobró ningún peso, decía algún día yo lo haría famoso y que con eso estaba pagado.

Aparece en la puerta con un niño al lado, con un revolver calibre no se cuanto, la verdad nunca supe de armas ni nada de eso.

-Buen día Emiliano, se le quedaron algunas gotas de sangre en su antiguo departamento- dijo el niño con una voz grave que no correspondía en absoluto a la edad que representaba.

Y el niño disparó su arma de tal forma que sus sesos quedaron desparramados en todo mi cuerpo.

-Es el hijo de la última mujer que violaste- Dijo el escritor.

Tomé el arma y me disparé en la boca...o al menos eso pensaba que hacía. El arma estaba descargada. Acto seguido el escritor saca una libreta y sigue anotando.

Deseé que toda mi vida no haya sido más que parte de la imaginación de ese desgraciado escritor.-

Pestañeo

2011-03-04T17:19:00.000-08:00

Todo estaba más claro, las voces se despejaron por el humo que exhalaban de sus palabras.
La vista se fijó como nunca, venciendo el dolor infinito de cráneo existente en ese momento. Los párpados, las muelas, las falanges no existían. Las emociones eran tan tangibles y reales como el éter.
Me precipité sobre la calle y se me rompieron diez mil dentaduras. El petróleo que salía de mis encías me acusaba como esclavo de los pesos, de los cochinos y desaseados pesos.
¿Había acusado el ángel de los valores a este pobre ser humano?
Desde el cielo cayó sobre mi -desdentada- frente una citación... me debía presentar ante el juez...y solo tenía 15 días para borrar el código de barras tatuado en mi riñón derecho.-

incomodo y con calor. Aburrido

2011-02-28T19:56:00.000-08:00

Escribiría mejor si estuviese borracho o cansado, pero no, me encuentro acá, en mi cama, acostado, en calzoncillos y haciendo nada.

Intente empezar este escrito como...algo...ya no recuerdo, estoy muy confundido porque realmente no tengo nada que hacer y eso me vuelve un poco loco.

Tengo un ligero dolor de cabeza, de esos que me odiaron desde chico y tengo las ganas de poder crear canciones...pero algo no me funciona, es como cuando intentaba memorizar artículos del código a las 4 de la tarde y sentía que era la cosa más difícil de la tierra.

Quisiera...tantas cosas la verdad, solo diré que necesito dejarme llevar y luego decir 'where is my mind?' y cosas por el estilo. Solo quiero pasarlo bien y nada más...y tocar mejor guitarra.

Se me acabaron las vacaciones y viene un nuevo año de clases. Adeus Cabrero, seguiré viniendo pero mi mente siempre estará en Conce. De hecho aun estoy en Cabrero pero ya estoy en 'Conce mode on'

Lleno de imperfecciones me despido luego de haber comunicado de que estoy aburrido.

Cambio y fuera.-

Dormido

2011-02-25T23:33:00.001-08:00

Quiero expulsar veneno por mi lengua

y la lengua se niega a botarlo

Se me secan las ganas de insultar el destino

pero algo no responde en este sistema

¿Habrá quizás llegado la hora de resignarse?

Quizás, porque la los días no se me vuelven noches como antes

ni las noches se me vuelven esperas de hospital

La hora ya no corre tan lento

ni el despertador me golpea tan sangriento

Me está costando exhalar menos que reventar

me está costando cerrar menos que explotar

Me estoy quedando helado, de piedra, insensible a la gravedad.

¿Qué es lo que sucede?

Es lo que en este momento acabo de preguntar.-

Fui niño

2011-02-19T21:25:00.001-08:00

me metía en cosas que no debía

me gustaba jugar con cosas peligrosas

desarmar cuanto juguete existía

quería saberlo todo del universo

preguntaba hasta el más mínimo detalle

tocaba con curiosidad del teclado (sin saber hacerlo)

miraba con recelo la guitarra (después me arrepentí)

Creaba personajes imaginarios que actuaban en mi mente

me gustaba pasar solo los recreos

intenté una vez jugar tenis

era blanco, muy blanco, como una hoja de oficio

tenía pocos amigos, muy pocos

mi pelo siempre estaba corto

no me gustaba jugar fútbol porque me caía y me rompía las rodillas (solo por eso, y también me arrepiento)

Estaba obsesionado con los lego

Me gustaba la pizza más que cualquier cosa en el mundo

Pensaba en que cuando grande sería profesor, como mi padre.

Eran tiempos lindos.-

poca calidad

2011-02-17T21:11:00.001-08:00

(Mirar un numero en la pared

que te cante una pizca de presente

caminar un par de cuadras sin rumbo

pisar pedazos de vidrio hasta que el calzado ceda)

mirada perdida como ciego

paso vacilante como loquito

sacando la lengua como perro

pensando en como despegar de a poquito

la distancia nos tiene dementes

piensa mientras bebe un litro

del brebaje que nos lleva las risas

y limita las penas de nuestro destino

un susto incompleto

2011-02-17T10:56:00.001-08:00

Imaginen un personaje

Ahora imagínenlo en la situación:

Ha vivido corto tiempo

y también ha sufrido muy poco en muy corto tiempo

ha tenido malas experiencias pero sigue siendo un inexperimentado

ahora bien, el añora algo abstracto

una imagen, una simbolización

pero cada vez que lo lleva a lo concreto escucha un ladrido de perro

Es como entrenado para ignorar esas señales

Ahora imaginen a ese personaje en la carretera

a 120 por hora...

Dolor de cara

2011-02-14T23:20:00.000-08:00

Es lo que se produce después de golpes

generalmente los de palma abierta son los que duelen un par de minutos...un par multiplicado quizás

los de puño cerrado son los que duelen por días, que pueden dejar marcas en la piel, moretones para ser exactos

Ambos pueden llevar a la perdida de conciencia si el que lo ejecuta es una persona de señalada fuerza y/o técnica

El ser humano se expone a eso y muchas otras cosas más cuando a lengua es una serpiente parlanchina llena de veneno y fluidos desagradables

Por la boca muere el pez...y el ser humano

humano en su máximo esplendor, el que ebrio y lleno de rabia grita como enajenado

olvidando de pronto que posee cerebro y familia

olvidando de pronto que en su vida se le enseñó un concepto (en el cual he dejado de creer) llamado dignidad.

Ahí es en donde nuestra amiga, la 'fuerza bruta' actúa...y adormece a la serpiente de un solo golpe en la cara.

Luego toma protagonismo el ketoprofeno y las bolsas de hielo

Y VIVIERON FELICES PARA SIEMPRE .-

tercero

2011-02-13T11:58:00.000-08:00

Me deslizo sobre esa delgada tela

el cristal que me separa de la realidad

lo de ser tercera persona es mas cómodo pero desespera

veo como se desarrolla la obra sentado y tranquilo

como pocas veces ya protagonista no soy

solo actúo en el backstage, hablando con las estrellas

aconsejándolas, sugiriéndoles cosas que yo no haría

las luces ya no me ciegan, solo me muestran la realidad

Showtime

Algo que debo decir con la pelota en lugar de mi cerebro

2011-02-04T15:45:00.000-08:00

(lo puse en facebook, me salió como dicen algunos 'del alma')

"Que los intelectualoides hablen de teorías, de lo que debería pasar, de que se sobredimensionan cosas... quizás nunca sintieron... Como si las cosas en la vida tuviesen proporciones matemáticas perfectas...si hay hasta ecuaciones sin solución.
El que quiera entender que entienda.
Un casi inútil pero muy 'gracias Marcelo'.-"

No diré más sobre el tema, quien quiera juzgarme que lo haga.-

El patillas

2011-02-02T23:22:00.000-08:00

El patillas era un hombre que le gustaba lo grotesco.

Así podríamos definirlo bien, un hombre arriesgado tal vez, pero cobarde en muchas acciones.

Patillas digamos, le temía al calor de la olla pero por escapar terminaba danzando en el fuego del quemador

Este muchacho solía conocer mucha gente por semana, amaba tanto la adrenalina del contacto primario entre las personas como la autodestrucción que significaba que otro supiera sus defectos.

Tal como pueden inferir, el patillas era bueno para reventarse. Venga lo que venga, tomaba lo que fuera, mientras más barato mejor.

Terminaba siempre durmiendo en la calle porque solía ser expulsado por hacer show, jotearse a la mina del dueño del departamento del carrete, tratar a todos a garabatos e incluso intentar salir por la ventana.

Pero hubo noches, muchas noches oscuras, solitarias y sobrias en las cuales el patillas por más sano y completo que estuviera, se sentía más frío que nunca.

La soledad abrazó al patillas mucho tiempo y lo sigue haciendo... botellas destapadas o botellas vacías, es normal ver melancolico al patillas durante lapsos de tiempo.

La soledad ablanda hasta al mas duro

Pero no confundir, al patillas no le faltaban ni la familia ni los amigos, hablo de LA OTRA soledad.

-el patillas no existe-

No se que es esto

2011-02-01T22:05:00.000-08:00

Empecé escribiendo muchas cosas engrupidas en tuiter...así que mejor las desarrollo acá

Una siempre bien recibida lista de cosas random

Me da paja leer, por eso leo poco.
Me justifico diciendo de que son cosas obvias las que los autores escriben.
Lo unico que no tiene que ver con las novelas que lei alguna vez fueron el mundo de Sofía, el arte de amar y Ética para amador. Lo demás pura literatura recreativa.
Me gusta dármelas de inteligente, me lo creo, pero hasta cierto punto.
También me gusta dármelas de humilde.
Tengo tos seca, la odio.
Quiero bajar de peso.
Escribo para obligarme a leer siquiera algo. Al menos leo lo que escribo.
Picho es un buen amigo y nunca nos falta el tema.
Squier Telecaster es mi nuevo amor y aun no le pongo nombre.
Me molesta que en tuita todos se crean super inteligentes y analíticos.
Me molesta el 'tipico' de facebook.
Me molestan l@s mechon@s del chat de mechones derecho 2011.
Me tiene chato alguien en en grupo mechones derecho 2011 pero no diré su nombre muajajaja.
Quiero cerveza, limón y sal.
Me doy cuenta que estoy de vacaciones y estoy relajado
y por último: Essbio CTM.-

Algo a la pasada

2011-01-30T20:41:00.000-08:00

Tengo un resfrío de verano

Lo odio

me carga

me molesta

...es como el deber sin resultados

y si descanso?

2011-01-29T14:33:00.001-08:00

por favor

cambiar

2011-01-26T20:21:00.001-08:00

La distancia de mis ojos

la alquimia antigua

el espejo acusador

el reflejo que asusta

el reflejo que atrapa

el reflejo que droga

Representando todos los miedos

de un pasado yermo y sin vida

de evitar el vidrio

pase a comer desiertos

tragar años inciertos

inoportunas formas de incesto

en mi mente solo el recuerdo

de cosas que solo en mi mente toman cuerpo

Flashes de un segundo

miradas acusadoras

no hay nada mas profundo

que una superficial aventura de una hora

superficial túnel de la paz

paz interior simulada y letal

esos segundos de excitación

veneno de pulso astral

Tengo ganas

2011-01-19T13:34:00.000-08:00

pero no tiempo

me obsesioné con una cosa y no con una persona esta vez

Hace algún tiempo me hubiese cuestionado esto...pero la adrenalina es más fuerte

Sentirse triunfador es una droga-----------------------------------------

Av Ignacio Collao #45

2011-01-12T18:52:00.000-08:00

Soy presa del silencio

atrapado en la conciencia

frustrados los recuerdos

que pesan de inocencia

mostrando mis manos al viento

este parte mis carencias

las pétreas defensas de hierro

pudren mi suave transparencia

soy yo, el hijo de la incertidumbre, esposo de la inseguridad, te vengo a ver todas las noches

SOY TU ENEMIGO y tu padre, hijo, esposa y martillero publico

Intentarás quemar mi casa y la de mi perro

intentaras violar a mis hijas y las futuras hijas de mis hijas que nacerán de aquellos reprochables actos sexuales e inmorales

pero nunca, nunca te sacarás la espina, de que por al menos un segundo...mi zuela fue parte de tu cara

Aunque cruces mil abismos y puedas beber de mi sangre

aunque me pongas entre los rieles para que la muerte me acompañe

aunque mis entrañas exploten y tu bailes sobre mi cadaver

Nunca...tendrás mi respeto

-carta al fantasma mal vividor que todas las noches me dice que estoy gordo-

No todo lo que brilla es oro

2011-01-12T18:44:00.000-08:00

Clichés he escuchado por montones en este día, uno de esos múltiples días

No sé redactar, eso es importante para el lector

hoy, 24 del No se cuanto, hago el ejercicio de diarrea mental

es importante para quién pueda leer este manuscrito edicto a la idiotez

que una vez que termine de posar sus ojos sobre esto no entenderá nada

Nada de nada

acá las leyes sintácticas y morfológicas y ese montón de conceptos que nunca comprendí no sirven

acá solo sirve que usted se deje llevar por sus pendejos instintos, del pasado, del futuro, da igual

(sí, ahora usé el corrector ortográfico para ver en que me había equivocado)

Hoy proclamo (si se lo copié a @juradutralalá esta frase) que todo lo que brilla no es oro, algo nuevo, HE INVENTADO UN CLICHÉ.

(y así, el sujeto beta se encuentra trabando sus dientes con la frustración de no poder entender bien que puta madre es el tomo regio y el fenómeno del poder...y de no acordarse del gigante egoista)